L'Uomo Alato

Il ticchettìo d'un'esistenza,
racchiuso
sotto cieli grigi
di battiti d'ali.
Essenze ed effigi di mondi
normali,
ma grida nel pianto
di troppe stagioni
l'arida steppa di rosso manto
delle passioni.
Il palpitìo d'un cuore
estroverso,
batte il tempo
a musiche e suoni.
Piangono signori e signore,
sempre,
nell'udire ogni verso
prima ch'esso svapori.
Scivola via nel vento la voce
fioca,
di chi troppo ascolta
e mai ha parlato.
S'odono stormi, parole levate
in cielo,
è questo l'andare
dell'uomo alato.